....Misceláneas de una tarde....

Lo fétido de un todos los días húmedo le recordaba que a veces solo con una frase de algún libro, ya gastado por la propia manía de releerlo, podía expresar todos esos movimientos sísmicos internos que a veces la angustiaban y otras la llenaban de esa adrenalina propia del cosquilleo que muchos llamaban amor, y que ella prefería
-cuando caminaba perdida escuchando en su mente un tema que desearía que sonara así nomás, como en las películas, que saliera desde el cielo lluvioso que la melancolizaba hasta las lágrimas- ponerle nombre o nombres propios....
El amor no era contenido, era forma, una silueta que podía dibujar en el aire con los dedos que significaba tanto amor como belleza; una boca que invocaba con el capítulo 7 de Rayuela, unos ojos reveladores e indagantes de una manera cara-cruz; un pecho en el que se había acurrucado sintiendo, tal vez algo tontamente, que esas eran las aguas del paraíso, y los brazos, la eternidad; su obsesión con las manos acariciándola, esas mismas manos que había pasado horas mirando y enamorándose cada vez locamente; un pubis que la hacía plena al haber logrado atravesar el umbral del reconocimiento para vivir el placer del erotismo, no podía existir otra estrafalaria manera de hablar de amor, para ella las cosas no eran así o de tal otra cosita, eso era el amor. Otra cosa era construir una reflexión en torno a la pareja, eso ya formaba parte de una forma y contenido que entraban en la temporalidad y ahí se acababa el delirio...el cielo ya no emitía acordes, la lluvia comenzaba a mojarla y ya era cosa de mates con sus fieles confidentes....
Pero antes, como el trayecto a veces era largo, volvía a intentar recordar sus marquitas en los libros y canturriaba bien por lo bajo esa melodía que ayudaba a la emoción necesaria que despertaba su memoria.....
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